Под конец месяца в компании, к которой Леон основательно прибился телом в периоды новой сессии попоек и параллельного чтения Берроуза (а было это года, кажется, два назад),  обыкновенно принято было подводить итоги, так сказать, проводить предварительную перепись всего, что произошло, могло произойти и рисковало скинуть тебя в помойку истории уже в следующем месяце.
Честно говоря, Леон к той компании не только телом, но ещё и душой прикипеть успел. Подтверждение преданности было налицо. Шутка ли – ежемесячно гробить свою печень? Он всякий раз бездумно играл на полную, делал максимум-ставку, – и редким был день, когда ему обламывалось.
В плане выпивки везло чаще, чем с партнёром на ночь (по койке, всего лишь по койке; но многообещающих взглядов было сегодня предостаточно), но сегодня был Тот Самый День, и поэтому велик был шанс подцепить беднягу, которого как лодку на причале бросила необдуманно девушка. Найти, подцепить и вернуть в стан настоящих мужиков.
Кстати о настоящих мужиках! Один из них как раз сидел неподалёку. Сидел и – чтоб его черти в аду драли –  бесстыже привлекал к себе внимание. Леон тряхнул головой, поднёс ко рту горлышко бутылки с крепким пивом и сделал глоток, неотрывно наблюдая за мимикой парня, сидевшего то вполоборота и лицом, то, наоборот, отворачивался. И тем вызывал досаду. Ну и желание дернуть ещё пива заодно.
– А вот этому перцу вообще повезло. Прикиньте, отбросил копыта!
– Отбросил копыта? – рассеянно переспросил Леон. С парня сняли федору. Брови Коэна удивлённо приподнялись в тональности «гм». Где-то он это лицо уже видел.
Его пихнули в плечо. Леон был упорен.
Минуты через полторы он отвоевал себе право продолжать бесстыже пялиться: игра «камень-ножницы-бумага» с пятью полупьяными фриками с района? Легче лёгкого!
– Определённо, фигня какая-то получается. Это что, это вот в него Энди?.. – Леон повернулся к компании спиной. Держа в правой руке бутылку, а правой потирая переносице, он пытался сквозь пелену хмеля идентифицировать оказавшееся смутно знакомым, лицо.
Где он мог его видеть? Социальные сети. Твиттер-уебывай-из-моей-головы-мысль. Инстаграм-триста-грамм. Фейсбук-где-мой-ноутбук? Рыжее, рыжее.
«...из дома выгнал, потому что с  мужиком живу!» – расслышал Леон. Он понял, что чувствуют герои про которых пишут: «И он возликовал».
Ну ясен пень, это было ясно с самого начала! Ровно как и то, что яблочный девайс всего лишь с одной дырой подобен ущемленной в правах проститутке.
– Фигассе, – опознав в парне, воссоединившемся наконец со своей шляпой Алана (не, Алана?), Леон плавно съехал со стула. Благо было куда.
Его дружественно отпинали. Но бутылку пива удалось отстоять. Нетвердой походкой Коэн направился дать визит вежливости. И шляпу эту спиздить – грех не, ведь этот парень так забавно злится, когда его голова остаётся непокрытой!
– Ты б ещё солнечные очки нацепил, подружбан, – Леон бесцеремонно водрузил федору на копну своих волос, снял, отскочил на пару шагов, отсалютовал. Поржал. – Не, серьёзно, это сейчас модно так? В бар, да с покрытой головой... Ты ж не в церкви! И не на святом, прости господи, причастии! Не, ребят, вы видели? Видели?
Леон продемонстрировал трофей. С дальнего столика отреагировали одобрительным ржачем.
– Пидорская шляпка-то!
– Ты теперь тоже из этих, Леон?
– Охуеть!
– А ему, пидору, все с чужого плеча идёт!
Леон допил своё пиво, а бутылку подхватил резвый официант. Или это был просто любитель пустой тары? Коэн протянул руку, потрепал рыжего по его волосам, крепко обнял, навещал лапши про счастье случайных встреч и горесть разлук с любимыми.
Но чуйка утвердила, что это какой-то хреновый Алан. Вон, явно демонстрирует признаки вербальной агрессии.
И девушка ещё эта. Коэн махнул ей рукой.
– Не-е-е, пока ты рот с мылом не почистить, ээээ, в смысле, не вымоешь, я тебе ее не верну. Понял, да? Выбирай! Шляпа или свобода слова! Даешь демократию в Канаде! Эй, эй, тш-ш. Я вижу, ты уже гориль от ярости!
Коэн отскочил на безопасное расстояние и подвигал бровями, имитируя соблазнение.
– Я теперь тоже модник. Может, прогуляемся до ближайшей подворотни?  А то творить пидорские дела в этой шляпе – недухоподъемно.

Патрик ухмыльнулся. Нет, ну еще бы из него выходил не идеальный бойфренд. Если уж даже Бишоп с пьяных глаз это признавала. В случае с фейковостью – уж ей ли не знать. Фотки в инстаграме с момента их "типа как отношений" даже у него до сих пор висели. Вот только Бишоп – бро, да еще и бро, у которой нормально все было и с левой моралью, и с фигурой. А ту девицу Патрик и знать не знал. И, на самом деле, уверен не был в том, а надо ли связываться.
Если подгонит возможность отмазаться от домашки – точно надо. Без профита – пусть сама около его кузена танцы ритуальные танцует.
– Короче, девка охуевшая, – сказал он, – но посмотрим, чего и как. Мне-то больно пофиг, да и...
Договорить Патрик не успел. Шляпа снова слетела с его головы. И на этот раз виновата была отнюдь не Бишоп.
Патрик обернулся. Увидел незнакомого вообще мужика. Причем – мужика, а не пацана какого, которого он мог бы знать. То есть, он знал вообще много кого, но такую татуированную тушу точно бы заметил.
– Слышь, бля, хер с горы! – начал Патрик. – Охуел вообще?
Мужик начал еще и руки распускать, за волосы хвататься. Глаза Патрика расширились. Его захлестнуло праведное возмущение. Он как-то не сообразил даже сразу, что тут опять вся ерунда может быть из-за голубого, блять, как небо кузена. У которого среди знакомцев, поди, не такие пидорасы водились.
Патрик соскользнул со стула.
На его виске начинала биться жилка. Он чуть опустил голову, взглянул на беспардонного мужика исподлобья.
– Ты, блять, – чувствуя, как утяжеляется дыхание, обратился к мужику он, – жопотрах ебучий. Жить надоело?
Чего Патрик совсем не чувствовал, так это того, что температура тела также начинала подниматься. По крайней мере в пальцах точно покалывало, но внимания на это он не обращал.
Из-за спины мужика как раз к стойке двигался официант, на подносе у которого были выставлены пустые пивные бутылки. Патрик резко подался к нему, схватил одну из бутылок. Быстро шагнув к барной стойке он шандарахнул по ней бутылкой, разбивая ее. В руке осталось только горлышко с острой поверхностью. В любом, даже самом разбешенном состоянии, Патрик понимал одно – без оружия он вряд ли против кого-то выстоит. Спортом и боевыми искусствами не занимался, все навыки самозащиты у него крутились вокруг сподручных средств и общей ебанутости, которая затопляла сознание.
Патрик выставил перед собой "розочку".
– Шляпу, блять, вернул, – прошипел он. – Пидорас.
– Э, – услышал он сквозь начавшийся шум в ушах, – я в полицию позвоню. Ну-ка прекратили оба.
Голос принадлежал бармену. Бармену, как раз державшему в руках небольшую газовую горелку для того, чтобы поджигать коктейли типа самбуки или абсента.
– Блять! – донесся его же голос следом.
Чего Патрик со спины не видел и не думал даже замечать, так это того, как увеличилась струя огня от горелки. Он, крепко сжимая "розочку" шагнул к татуированному ублюдку, посмевшему не только его шляпу дернуть, но и бровями тут на него играть. Охуел в край.
[icon]http://sh.uploads.ru/j3cwi.jpg[/icon][nick]Patrick Finnegan[/nick][charinfo]<b>Патрик Финнеган</b><div>16 лет, школьник со способностью к пирокинезу</div>[/charinfo][status]What's wrong with a little destruction?[/status][sign][/sign]

Леонхард не был приверженцем идеи материалистических ценностей, но эти двое на нее будто подсели.  Вернее, не так: на игле модной индустрии шляпного бизнеса крепко сидел так похожий на бойфренда Мэйсона парень с "розочкой" в руке, яростью во взгляде и с подружкой за пазухой. В то, что этот тип – Алан верилось уже гораздо хуже. Пальцы Леона крепче впились в полы шляпы. Тем меньше поводов её возвращать.
И подружка была парню под стать: яркая, напористая.
Коэна пробрало на смех. Видимо, под воздействием алкоголя он предпочитал думать о людях исключительно хорошее. Или его автоматически сносило на мощеную дорогу добра после лишнего стакана пива? Он не помнил. Да и не релевантно это было.
Гораздо важнее сейчас была гребаная горелка, угрожавшая его здоровью чуть более чем полностью! Коэн по-прежнему иррационально подавался всего, что горело не от спичек, да и спички из обихода после знакомства с пирокинетиком резво убрались. Шатаясь, он отошёл на несколько шагов назад, опрокинул пустой (и потому показавшийся волшебно лёгким) столик, и пал сам. Фёдора чудом не слетела с головы. Хватка у Леона была железной.
– Честное слово, малыш, ты смешной! – Пробасил Коэн с пола, не предприняв опрометчивой попытки подняться. – И, ей-богу, такой нерешительный! Ик!.. Только сейчас решил драться по-настоящему? Мне так жаль...
Ответ пришёл скорее, чем можно было ожидать. И Леон поверил в реальность происходящего быстрее, чем любой другой человек на его месте, не знакомый с пирокинетиками. Остаток его речи, сводящейся, в общем, к укору и порицанию, потонул в гуле криков, гневных воплей и стонов ужаса. А Леон улыбнулся, сам не веря в свою удачу.
Он дышал возбуждённо и часто, вбирая так много кислорода в лёгкие, сколько мог предоставить этот бар. Но очень скоро Леон уже не сможет позволить себе эту роскошь. Надо валить отсюда, подальше, как можно дальше, если он умный. Он умный. Собрав себя с пола Коэн прикрыл нижнюю часть лица федорой, посчитав её лучшей защитой, чем ничего, и локтями начал прокладывать себе путь наружу, сквозь маленькую, но донельзя представительную очередь из других страждущих. По пути под ноги попадалось что-то мягкое, пару раз, кажется что-то хрустнуло. Кажется, это были запястья? Леон под ноги старался не смотреть, изо всех сил игнорируя природное любопытство. В памяти всплывал распиленный пополам труп, украденный из городского морга...
Коэн плохо помнил как оказался на улице. Просто в какой-то момент инстинктивно сделал резкий глубокий вдох, убрав от лица федору, осознав, что больше не может себя сдерживать. В черепной коробке было по ощущениям пыльно и грязно.
Когда Коэн поднял голову, то обнаружил себя в некотором отдалении от бара.
К этому моменту уже вовсю полыхавшего.
– Охуеть, – восхищение в голосе боролось с сиплым кашлем. – Я восхищен! – Коэну хватило смил выпрямиться и с высоты своего роста он узрел бегущих прочь людей. Ну и ладно, ну и пусть себе бегут, от такого пожарища попробуй не попытаться сбежать! Но Леон чуял, что неспроста они так резво втопили.
И тогда он втопил следом, не особо прячась. Бежать было тяжело, голова кружилась, да и алкоголь давал о себе знать... Бежал он явно не по прямой. Но преследуемых нагонял успешно. Остановился он только в узком переулке, где и предложил последовать его примеру остальным.
– Ребят, а ребят? Ну ладно, господин и дама. Так вот, не могли бы вы уделить мне чуточку своего внимания? Я хотел бы кое-что некуртуазно у вас спросить.

Патрик остановился и обернулся на Бишоп. Ему совершенно не понравилось то, как резко она выдернула свою руку и как теперь смотрела. Он нервно сглотнул и начал оперативно придумывать оправдания. Главным должно было стать, что он ни фига не виноват в пожаре и как она вообще могла подумать о таком. Он же не...
— Я же не какой-то фрик! — выдохнул Патрик. — Хер ли я знаю, что там такое? Может, горелка неисправная, может, утечка газа, я в душе не ебу, окей?
Он не какой-то там фрик. Нормально с ним все. Такие фичи и супергерои в киношках и комиксах не просто так скрывали. Это очень круто — иметь возможность хоть как-то, но взаимодействовать с огнем. Очень круто. Но про Летающую Люси вон в школе говорили вообще с откровенным негативом. А некоторые и со страхом. Патрик никогда не хотел, чтобы его кто-то сторонился. Несмотря на то, что окружающих не очень-то любил и мог без проблем проехаться по недостаткам любого из них.
Патрик дернул плечами и нахмурился.
— Я не представляю, как тебе вообще в твою башку дурь такая пришла, — добавил он быстро, вдруг понимая, что ни о какой дури тут речи не шло — Бишоп конкретизировать не успела, а он на беспокойстве нехило так пальнулся. — Башкой ударилась что ли?
Его решительно отвлек тот чувак, который спиздил его федору и вообще стал причиной всего вот этого вот. Патрик ощутил, что озлобленность возвращается. Необходимость защищаться сменилась желанием наоборот нападать. И отбирать то, что ему, блять, принадлежало. Вот только розочек под рукой больше не было. А единственное оружие, которое у него было, могло ему наоборот на руку не сыграть.
Не при Бишоп.
— Какого хера тебе надо еще? — резко спросил Патрик, шагая вперед и оказываясь плечом к плечу с Бишоп. — Что, блять, за вопросы?
Некуртуазные, ага. Иметь с ним дело Патрику больше не хотелось. Не после уже устроенного пожара.
Однако, жинь человеку можно было испортить и без огненных спецэффектов. И Бишоп как раз навела его на отличную мысль. Патрик полез за телефоном в карман.
— У тебя две минуты на то, чтобы задать свои ебаные вопросы и вернуть мне шляпу, — объявил он. — Я буду засекать. После этого я звоню копам. И заявляю на домогательства. Поверь, чувак, я тебя весьма подробно опишу.
И замечательно сыграет в полицейском участке. И кузена тоже не забудет помянуть. Что Патрик умел делать лучше всего — гнать. И еще раз гнать.
[icon]http://sh.uploads.ru/j3cwi.jpg[/icon][nick]Patrick Finnegan[/nick][charinfo]<b>Патрик Финнеган</b><div>16 лет, школьник со способностью к пирокинезу</div>[/charinfo][status]What's wrong with a little destruction?[/status][sign][/sign]