— Да, Стив, если ты поможешь мне участвовать сегодня — с меня минимум бутылка Гленфиддиха, — никто не тянет Рихарда за язык, поэтому спустя мгновение он чуть сожалеет о сказанном — всё-таки, виски ему жалко. С другой стороны, Стив обеспечит ему возможность почесать кулаки о чью-то наверняка не слишком симпатичную рожу.
А это дело Вайс ой как любит.
В припорошенных снегом улочках ориентироваться возможно, но очень и очень сложно — особенно когда ветер настойчиво бьет тебе в лицо, наотмашь, круче любого бойца, и колючий снег на губах и в глаза, и невольно вспоминаешь все эти истории про льдинки в глазах и сердце мальчика Кая. Только вот Рихарду никаких льдинок не надо — и без того редкостный ублюдок.
Поэтому, когда дороги и указатели наконец выводят его к нужному проулку, Вайс улыбается довольно, сыто и предвкушающе. Подходя к нужной лестнице в полуподвальное помещение, надпись над дверью которого давно стерлась, мужчина оборачивается — резко, сам не понимая почему, замечает какого-то паренька в капюшоне, мгновение смотрит ему в глаза — отворачивается и спускается вниз, даже не придавая значения случившемуся, не запоминая лица - да просто напросто не обращая никакого внимания.
Стоящий внутри у входа мордоворот приветственно кивает, узнавая его после минутного замешательства, и пропускает Рихарда внутрь, в духоту, полумрак и гул голосов. Его стихия - люди, люди, люди... Прижимается на минутку горячим боком полуобнаженная красотка, рыжий гигант за столиком поймает ладонь в крепкое рукопожатие; главное, пройти сквозь них в дальнюю дверь.
Все завсегдатаи заведения через полчаса соберутся в другом зале — там, где регулярно выбивают друг другу зубы, ломают носы (и иногда и прочие кости) и радуются, как варвары. Люди любят хлеб и зрелища: и того, и другого здесь предостаточно.
Стив улыбается, вручая ему экипировку. Хотя какая там экипировка - сколько-то эластичных бинтов, одежда, какую не жалко, и, пожалуй, и всё. Вайс абсолютно не бережет себя — именно поэтому некоторые пальцы у него кривые, а горбинка на носу слишком... выдающаяся для природной.
Сегодняшний противник кажется Рихарду насмешкой, но лишь до того момента, как начинает двигаться. Немец уступает ему в скорости и ловкости — и это становится чертовски заметно спустя десять минут, когда Вайс выглядит как жертва фильма ужасов — вся морда в крови.
Он выигрывает этот бой — ценой в (который уже раз) сломанного носа, разбитой губы и растяжения лодыжки. Остальные синяки и ссадины не в счет. Вайс уважительно кивает противнику и сливается к чертям собачьим подальше от человеческих лиц — здесь на них слишком видна жажда крови, на некоторых - чрезмерная, как будто они хотели бы настоящего смертоубийства. Нет уж, Рихард не доставит им такого удовольствия. Он уже выпустил пар — путем мордобоя, самым банальным и самым возможным способом, на самом-то деле. Все эти крики из зала на вкус — мерзкие, но, когда ты увлечен тем, чтобы не упасть в грязь лицом, потому что это закончится плачевно, тебе просто наплевать на всех этих мелких грязных ублюдков.
Каждый раз Рихард ощущает себя человеком, когда уходит из зала. Человеком, а не животным, как все эти, алчущие, вокруг.
Он заходит в комнату, отведенную специально для него в дни боев, аккуратно и методично разматывает бинты, стягивает пропахшую и безнадежно испорченную майку (на белом кровь всегда видно, и их хоть собирай, как трофеи, но... все-таки, его тщеславие не достигло таких высот), подходит к раковине, чтобы смыть с лица пот, грязь, кровь и осознать масштаб разрушений. В ушах ещё шумит — последствия выброса адреналина в кровь, поэтому Рихард не сразу замечает, что, во-первых, он здесь не один, а во-вторых, этот другой - не Стив. Хотя следовало бы ожидать.
Оборачивается Вайс медленно и неохотно. И удивленно поднимает брови, обнаружив, кто пришел к нему... допустим, в гости. Тот самый парень в капюшоне, с которыми они встретились взглядами на улице.
Кажется, он даже был в зале. Вроде бы с фотоаппаратом. «Ну и что это за хуйня?»
— Какого хуя ты тут делаешь? — Рихард произносит на немецком, но быстро поправляется на английский, на всякий случай, вдруг его не поймут, — Что ты тут делаешь?
«И где, мать его, носит Стивена? С моими, блять, вещами?»
Впрочем, почти сразу же Вайс замечает стопку вещей - своих вещей - рядом с парнишкой, просто по блику от часов. И ещё больше охуевает от происходящего.
— С каких пор Стив использует посыльных? — Рихард не просто удивлен, это точно. И ему срочно нужно разобраться во всем этом дерьме, потому что больше всего на свете Вайс не любит не понимать.
[icon]https://33.media.tumblr.com/860f15e7a4a536aa4065a746e7c40eb4/tumblr_npjsf1DevF1txyqrlo5_250.gif[/icon][nick]Richard Weiss[/nick][charinfo]<b>Рихард Вайс</b><div>31 год, переводчик</div>[/charinfo][status]been to hell[/status]
[sign]
[/sign]
Отредактировано Shanita Cortazar (20.07.2015 00:42:28)
