Пальто было теплым, хотя и вытертым, сильно поношенным. Губы Криса дрогнули в бледной улыбке, когда он взглянул на бездомную женщину, отдавшую ему это пальто. Зубы только стучали.
— Сп-пасибо, Банти, — сказал ей Крис, с трудом вспоминая имя, которое она назвала, когда они столкнулись...
Где? Где он с ней столкнулся? Крис наморщил лоб, пытаясь вспомнить. Было темно. Темно и очень холодно. Стены шершавые, мороз под больничную робу, порванную на колене. Нет, обстоятельства он напрочь забыл. На какой-то момент Криса это напрягло, заставило что-то дернуться внутри, но в следующий он снова привычно погрузился в водоворот чужих мыслей. Только на автомате снова и снова повторял одними губами адрес, который врезался в подкорку его сознания.
Крис зажмурился, кутаясь в пальто.
Банти собьют через две недели на трассе. И никому не будет до этого дела.
— Остерегайся желтых машин, ладно? — сказал Крис женщине, а затем протянул к ней руку и провел кончиками пальцев по свалявшимся волосам, вылезавшим из-под шапки.
"Мы безумны Христа ради, а вы умны во Христе", — мысленно цитировала Банти по памяти. Криса пробило дрожью. Ему пора было идти. В его памяти всплыло имя, которое он так старался ни в коем случае не забыть.

Линдси. Линдси. Линдси. Крис зацеплялся за имя, повторяя его то про себя, то вслух, безуспешно стараясь отстраниться ото всех голосов, врывающихся в его сознание, переворачивающих и бередящих душу.
Мысли того человека — очень злого человека — оказались слишком яркими. Крис не помнил, о чем именно еще думал злой человек, но вбил себе в голову имя и адрес. Линдси, значит, был врагом злого человека? Да? Если так, то только к Линдси Крис мог обратиться. Да даже если не так — у него просто не было других вариантов.
"Почему он не перезвонил? Неужели так сложно?"
"Нашпиговать индейку и забрать Томми из плавательной школы".
"Эта ебаная сука не отожмет у меня полдома, ладно дети, но я ради этого дома..."
"Как же хочется курить".
— Как же хочется курить, — повторил Крис вслух, проводив взглядом паренька с огромными наушниками на голове.
Линдси. Адрес.

— Если "Спартанцы" проиграют, я не буду встречаться с Донни, — бормотал Крис, поднимаясь по лестнице. — Я же не совсем с дуба рухнувшая, чтобы свой статус в школе понижать. Хотя, он красавчик. О, Боже, Марша, мне насрать на твое новое платье. Он хочет развода. Он точно хочет развода. Боже, что мне делать? Я умру, если он попросит...
Крис замолчал, подняв взгляд и увидев номер квартиры, к которой шел. Что он собирался делать?
— Линдси, — сказал Крис вслух.
А затем, затянув руку рукавом пальто, забарабанил в дверь.
[icon]http://savepic.net/6885360.png[/icon][nick]Chris[/nick][charinfo]<b>Крис</b><div>32 года, душевнобольной со способностями к телепатии и ясновидению</div>[/charinfo]

Сосед? К кому? Крис обернулся, помотал головой, но не увидел никакого соседа. Тогда он тряхнул головой же, пытаясь прогнать из нее все эти голоса.
"Может ли быть аппендицит у младенца? О, Боже, я плохая мать, наверное".
— Может, — ответил ей эхом Крис, не зная вообще ничего ни о болезнях, ни о младенцах. Ни о плохих матерях.
Дверь распахнулась и перед Крисом возник человек. Очень цветастый человек. Крис широко распахнул глаза, пытаясь поймать и запечатлеть в памяти все цвета. Он снова упускал что-то важное. Так и упустил бы, если бы взглядом не выхватил Библию. Слово Божие Крису было хорошо известно. Одна из женщин в больнице постоянно читала ему Библию, хотела, чтобы он научился концентрироваться посредством строк Священного Писания.
— Линдси? — спросил Крис тихо, сипло как-то, прежде чем его втащили в квартиру.
Следом он начал озираться, пытаясь уместить в голове все, что видел. Стены подъезда слишком резко для него сменились приличной обстановкой. Да он не видел приличных обстановок с самого... детства? Да, с детства.
Крис задумчиво почесал щеку. Он не знал, что такое "Егермейстер", но смутно представлял, как себя вести, когда тебе что-то предлагают.
"Кристофер, ты будешь чай?"
"Да?"
"Да, спасибо", Кристофер".
"Да, спасибо", Кристофер?"
— Да, спасибо, Кристофер, — сказал он вслух, кивая головой цветастому человеку.
С апрельского холода в теплой квартире в пальто оказалось жарко. Крис опустился за стол, попутно стаскивая с себя пальто и, словно загипнотизированный, глядя на Библию. Пальто съехало по спинке стула, Крис остался в одной больничной пижаме. На цветастого человека он поднимал взгляд, уже ничего не выражающий. Всем, что помнил Крис, на чем сосредотачивался несколько дней подряд, было найти Линдси.
— Линдси? — спросил Крис, по-птичьи склоняя голову набок. — Я ищу Линдси, — он говорил медленно, зато осознанно, по крайней мере, вспышками сознания где-то надеялся на то, что кажется таким же, как и все.
Он ведь не отличался от окружающих. Две руки, две ноги, два глаза. И совершенно те же мысли, что и у всех, в голове. Потому что в его, почти пустую, они и транслировались, но Крис был таким же.
— Мне нужен Линдси, — еще раз сказал Крис, опуская ладонь на Библию и проводя подушечками пальцев по переплету. — У меня есть адрес Линдси и мне нужен Линдси. И какая разница, выиграют "Спартанцы" или нет? Я всегда могу с ним тайно...
Крис зажмурился и резко ударил себя раскрытой ладонью по виску. Иногда прочистить мозги это помогало. Только ненадолго. Но теперь, когда Крису нужна была помощь, ему нужно было концентрироваться изо всех сил, даже несмотря на то, что фильтровать свои мысли и голоса в голове он постоянно не мог.
— Ты не Линдси, да? — спросил он, едва сощурившись и со всей возможной для него внимательностью вглядываясь в лицо цветастого, которого иначе окрестить в голове уже не мог — начинал устанавливаться триггер.
[icon]http://savepic.net/6885360.png[/icon][nick]Chris[/nick][charinfo]<b>Крис</b><div>32 года, душевнобольной со способностями к телепатии и ясновидению</div>[/charinfo]

— Леон, — повторил имя цветастого Крис.
Не Линдси. Он обхватил обеими руками горячую кружку. Физические неприятные ощущения от соприкосновения с горячим возвращали к реальности. В больнице ничего совсем горячего ему не давали. Или острого. Крис не помнил, когда в последний раз видел какие-то предметы, которыми мог бы сам себе нанести вред, чтобы отвлечься на физическое от голосов в голове и картинок, что во сне, что наяву.
Горячий чай обжигал горло. Крис поморщился. Вкуса он практически не чувствовал, больше сосредотачиваясь на температуре.
— Линдси умеет удивлять, — сказал он, не отделяя чужие слова от мыслей и реагируя на все в равной степени.
Линдси умеет удивлять и Линдси умер. У маяка Самбро. В голове что-то с этим связанное вертелось, противно зудело на периферии, но никак не ловилось за хвост за общим гулом доносящихся от других людей на этаже мыслей.
— Трое, — проговорил Крис. — Отродья. Он приходил каждый день и думал так о них обо всех. Отродья самого Дьявола. Обо мне тоже. Но я знаю "Отче Наш", я говорил ему, как говорила мне сестра Данкан. Дьявола можно изгнать лишь молитвой, Кристофер, а имя ему — Легион.
Голос девочки-подростка в голове не был похож на дьявольский. Да Крис и не понимал самого смысла религии, чертей и божеств: он только повторял то, что ему вбивали в голову чаще всего.
Крис убрал одну руку от чашки и протянул ее к Леону, схватился за запястье его руки. Если Леон может помочь, ему можно рассказать.
— Он был очень злым, — начал Крис, подаваясь вперед и вторую руку крепче прижимая к чашке. — Когда не получил того, что они искали. И когда понял, что мертвы. Но он хотел молиться за них, — Крис суматошно кивнул головой. — Молиться, потому что они погибли за его дело. За то, что правильно. Священная война. Но трое у маяка — им не было бы места на ковчеге Завета. Как и ангцу, жертвенному, Теодору. Он хочет, чтобы мы поняли и сплотились против них. Он шлет послание миру.
Физический дискомфорт переставал помогать. Голос обеспокоенной женщины с младенцем становился сильнее, заполоняя сознание и перемешиваясь с голосом девочки-подростка.
Крис выдохнул, выпустил руку Леона и откинулся на спинку стула.
"Нужно показать его врачу. Джилли на форуме ведь писала, что у ее сыночка была кишечная инфекция, может быть и у моего... Эта Кэссиди такая шлюха, а у меня ведь волосы гораздо лучше, чем у нее".
— Кэссиди — шлюха, — доверительно сказал Крис, глядя на Леона. — А ты ведь и правда их убил.
[icon]http://savepic.net/6885360.png[/icon][nick]Chris[/nick][charinfo]<b>Крис</b><div>32 года, душевнобольной со способностями к телепатии и ясновидению</div>[/charinfo]

Крис замотал головой, безуспешно пытаясь отогнать от себя мысли Леона об убийстве. Он знал точно — одна из заповедей гласила "не убий". Он не видел противоречий в Библии, ему не хватало своего сознания на то, чтобы что-то обдумывать. Но от этих мыслей ему становилось страшно.
И начинало потряхивать.
— Прекрати, — сказал Крис. — Прекрати об этом думать. Пожалуйста?
Мать и девочка-подросток отошли таки на задний план, потому что Леон успешно перекрывал. Крис схватился за кружку с чаем и сделал несколько крупных глотков — его глотка пересыхала.
Один человек горел. А затем был выстрел. Страшно, да, но и будоражит? Ой как будоражит.
— Может или уже? — спросил он на удивление отчетливо.
На удивление: для самого себя. Крис не умел нормально отгораживаться, но умел кое-как подстраиваться под человека, который заполонял его сознание.
Цветастый Леон не был Линдси и был бездуховен. В Крисе все еще была сильна составляющая мыслей людей, настроенных духовно и агрессивно.
— Отродья, — повторил Крис, начиная раскачиваться из стороны в сторону. — Линдси, Колин, Теодор, Джина. Кристофер. Ленни. Валентин. Многие, среди нас. Бог усмотрит Себе ангца для всесожжения, сын мой. И простер Авраам руку свою и взял нож, чтобы заколоть сына своего.
Крис провел языком по пересохшим губам. Он не был в той церкви, где агнец был сожжен, но ассоциативно от горевшего на постели человека, вспоминал о том, что происходило еще раньше.
— Ему нужен был список, — продолжил Крис, прикрывая глаза. — И он отправил последователей своих к тому, кому не оказалось бы места на ковчеге Завета, но они не вернулись. Ему нужны поставщики, потому что он не может один отследить их всех. Я не хочу туда возвращаться.
То, в чем Крис был уверен еще более однозначно, заключалось в нежелании возвращаться не только туда, но еще и в клинику. Не после того, как в его голове побывали более структурированные мысли, от которых не так болела голова, несмотря на то, что из было значительно больше.
Крис положил руку на Библию.
— Я не вернусь, — сказал он. — Но они придут за многими из нас раньше. Я видел, — он поднял руку, постучал кончиками пальцев по своему виску. — Ибо земля наполнилась от них злодеяниями. Я не вернусь, нет.
А затем он потерял мысль и потерялся в пространстве: Крис, добравшийся до места своего назначения, начал забывать его, как больше не имеющее значения. Цель достигнута — что дальше, не ясно, пауза, перезагрузка системы, Крис завис.
[icon]http://savepic.net/6885360.png[/icon][nick]Chris[/nick][charinfo]<b>Крис</b><div>32 года, душевнобольной со способностями к телепатии и ясновидению</div>[/charinfo]

Крис замер. Он и дышать начал тише. Понять, почему ему страшно, Крис больше не мог. Как и не знал причин, по которым убивать ни людей, ни соседских собак нельзя. Нельзя ведь — и все. Доказывать ничего тут не надо. Поэтому страшно? Да тоже нет. Крис не то чтобы не любил разбираться в подселявшихся к нему ощущениях — не умел и не успевал.
А структуры в голове Леона было не на много больше, чем у некоторых людей, с которыми долгие годы Крис был закрыт в лечебнице. Только тут он был один на целый дом относительно последовательно мыслящих, а там — наоборот.
Что его пугало, Крис понял. Правда, совсем не сразу.
— Он злой, — проговорил Крис. — Карлос — очень злой человек, а старик, — вспоминая о Карлосе, Крис и некоторые выражения, которые или шли от него, или касались его, перенимал, — старик считает его цепным псом, которого когда-нибудь придется пристрелить. И он терпеть не может работать со всякими щенками, которые не могут даже за себя постоять.
Крис помедлил, глядя куда-то в одну точку. В памяти всплывало всякое. Слишком обрывочно, чтобы можно было даже примерный паззл в сознании собрать.
— И язык за зубами держать не в состоянии, — в голосе Криса появилась легкая хрипотца. — Бесполезные фанатичные выродки, не многим лучше этих тварей сверхъестественных. Эй, он соображает вообще? Понимает чего-нибудь? Свернуть бы тебе шею, как куренку.
Крис потер шею — нервно и на автомате. Более травмирующими были мимолетные воспоминания о Карлосе — якорились с несколькими ударами армейским сапогом под ребра. Ненависти в Карлосе хватило бы на трех таких Карлосов — и еще бы осталось. Ярче его злых мыслей были только уговоры не думать о жене и дочери тогда, когда он приходил к Крису.
За своими смазанными и дергаными воспоминаниями Крис практически не слушал того, что Леон говорил. В его сознании обрывки своих и чужих мыслей сбивались в нечто хаотическое и очень отвлекающее от происходящего за пределами. То есть, где-то в жизни, в настоящей жизни.
— Лысый мужик — не Кристофер, — проговорил он, запуская пятерню в свои волосы, сальные и свалявшиеся, но присутствующие. — Лысый мужик — злой мужик, — добавил он так, будто это могло быть взаимосвязано. — Очень злой, вот только... — тут что-то не вязалось, потому Крис нахмурился. — Только не убивал никого. В последнее время не убивал.
В отличие от Леона, который не казался Крису страшным. Тут уже — в отличие от Карлоса. Скорее всего, потому что непосредственно Крису Леон ничего не сделал, даже мысленно не так травмировал. И все же перевес отношения Криса был очевиден, что такое хорошо, а что плохо — стиралось, понятия подменялись.
Желудок свернуло спазмом. Когда он в последний раз ел, Крис тоже не помнил.
— Время обеда еще не?.. — он сосредоточенно нахмурился — не перескакивать с одного на другое было слишком сложно.
[icon]http://savepic.net/6885360.png[/icon][nick]Chris[/nick][charinfo]<b>Крис</b><div>32 года, душевнобольной со способностями к телепатии и ясновидению</div>[/charinfo]

Крис не помнил того времени, когда в его голове не звучало чужих голосов. Они жужжали постоянно, лишая его возможности мыслить самостоятельно. Он был слепком тех, с кем находился рядом. В лечебнице — мысли шизофреников. Какое-то время Крис думал, что он — Иисус, например. Об этом он помнил очень смутно. Рядом с людьми фанатичными его возвращали к этому мысли об Иисусе. Он говорил "я — Иисус, сын Божий" и его накачивали лекарствами. Но даже в состоянии практически овоща чужие мысли жужжали, не давая расслабиться.
Сон тоже не помогал никогда. Если у кого-то в мозгу перерабатывалась полученная за день информация, в голове Криса наоборот накапливалась новая. Как-то он говорил санитаркам, что его мать скоро умрет и его переведут в ужасное место. Санитарки не верили. Крис же очень быстро забывался.
Будучи таким вот слепком, он в новой лечебнице нахватался как ненависти к подобным ему людям, так и страха — от них, тех, кого закрывали рядом и готовили под костры новой инквизиции. Оказавшись за пределами — начал откровенно забывать о том, что происходило. Держаться ему было сложно. Крис кое-как понимал, что ему нужно рассказать Леону совершенно все, пока он не забыл. Но начинало затираться то, почему Леону и кто такой вообще Линдси. Не то чтобы про Линдси он и раньше что-то знал.
— Линдси — один из них, — начал пытаться объяснить Крис. — Линдси знал о старике. У Линдси была ин-фор-ма-ци-я, которая нужна старику, но которую он не получил и теперь зол. Лысый человек — все равно злее.
Все. Структурированность окончательно потерялась. Крис покорно поднялся, пошел за Леоном в ванную. Вот это — было рефлексивным. Ни в одной больнице его не кормили с ложки, не мыли самостоятельно. Базовые знания о том, как и что делать, если ведут, у него были. Такие привычки, которые на рефлекторном, не просто вытравить лихорадочным ворохом чужих мыслей. А шум воды немного заглушал какофонию в голове. Незначительно, но все же.
Подставляя лицо под струи воды, Крис закрыл глаза и прислушался к ощущениям, а не мыслям. Получилось с точностью до наоборот — к девочке-подростку, Леону и плохой матери прибавился брокер с другого этажа, который все никак не мог решить, какие акции ему покупать, а какие продавать. И мимолетно думал о том, что надо протравить клопов в гараже у сына.
— Клопов можно выморозить, — глубокомысленно сказал Крис, когда уже выбрался из-под душа и начал отфыркиваться от попавшей в нос и уши воды. — Чего с дезинсекторами связываться? Только бабла отожмут, суки.
Вода капала с волос и заросшего жесткой щетиной лица. Взглянув на Леона, Крис вспомнил еще кое-что важное. На контрасте и ассоциативно с клопами.
— Будет жуть как жарко, — поделился он. — Красивая летающая девочка умрет.
А Криса все равно найдут. Отстранившись наконец-то от паники тех, что его окружали в другой лечебнице, Крис начинал воспринимать какие-то такие вещи спокойно, как нечто само собой разумеющееся. А тем временем подворачивало желудок и слипались глаза.
[icon]http://savepic.net/6885360.png[/icon][nick]Chris[/nick][charinfo]<b>Крис</b><div>32 года, душевнобольной со способностями к телепатии и ясновидению</div>[/charinfo]

В голове Криса смешивалось все окончательно. Он поедал поставленную перед ним картошку с котлетой, не чувствуя вкуса и просто утоляя голод. Жадно и быстро — да. Но не испытывая удовольствия дальше потребности.
— Я туда не вернусь, — бормотал Крис, жуя и глядя в тарелку.
Это уже — инстинкт самосохранения какой-то работал. Не во всем правильный, Крис не понимал того, что где-нибудь в специализированном заведении, если вдруг его хотя бы изолируют от большинства чужих мыслей, ему будет лучше. Ему в голову и не вбивали никогда такой необходимости — не верили в то, что голоса в голове принадлежат окружающим, а не придуманы им самим, не результат шизофренического бреда.
Но без чужого по-настоящему шизофренического бреда, ему было просто легче. К людям, которым плохо или больно, он возвращаться не хотел. Правда, не знал, как самому от этого отгородиться в случае чего. Да и не думал об этом. "Не вернусь" — и все тут. На большее он просто способен не был. Вот головой помотать только — в подтверждение своих слов.
Голоса в голове перемешивались, на имя Линдси, поняв как-то, что он ему точно не поможет уже, да и забыв, какая нужна была помощь, больше не реагировал. А вот имя Карлоса неприятно дергало что-то внутри.
— Не вернусь, — повторил Крис, неловко сжимая вилку в руке.
Да даже если и знал бы, как туда возвращаться.
Осознав, что тыкаться в тарелку больше незачем, он разжал пальцы. Вилка упала на тарелку с характерным бряцаньем. Крис не обратил внимания, только отодвинул тарелку и сложил перед собой руки на стол.
Он сморгнул. После еды и молока его начинало срубать. Крис сморгнул еще раз, зажмурился, потерся заросшей щекой о плечо, пытаясь, вроде что-то влажное стереть. Заерзал на стуле в надежде откровенно не заснуть. Сон спасал только организм, а не сознание — во сне приходила новая информация, не менее бесполезная как для самого Криса, так и для окружающих. Не обрабатывалось ничего из получаемой.
И все же, отключаясь прямо на стуле за кухонным столом, Крис продолжал бормотать нечто нечленораздельное — перехватывая мысли соседей почившего Линдси.
[icon]http://savepic.net/6885360.png[/icon][nick]Chris[/nick][charinfo]<b>Крис</b><div>32 года, душевнобольной со способностями к телепатии и ясновидению</div>[/charinfo]